La conciencia

...Atraen los traspiés como atrapan y cuestan.

La red

Entrar en la red es un encontrarnos sin quererlo.
Hacer cotidiano y elocuente todo deseo de ver y saber.
Es un modo de ser fresco.
Una posibilidad de intercambiar palabras siempre entre risas y caritas.

Aquí todo es por casualidad, sin motivo alguno planificado.
El encuentro se da, ocurre por sí solo, no exige a cambio esfuerzos.
Se saluda por no dejar, por la comunidad, por "la red".
Porque no hay nadie más conectado, quién sabe por qué.
Se confía en la indiferencia.

En algún lugar estamos todos sin saberlo,
por lo pronto, nos vemos en la red.

Sobre la desilusión

(Sobre la desilusión y la juventud)

La desilusión cae con la lluvia sin que nadie la espere; tan absolutamente súbita como el amor. Se ancla, impregna, pesa. No es una tristeza, porque no pasa, no acaba, no muta. Ni necesariamente mala, pero te cambia. Ella va más allá del sujeto o el objeto de dolor. Trastocando el origen de las formas, homogeneizándonos en lo humano que somos. Reclama la fragmentación del yo y produce el nacimiento de la duda. Es el fin de las entregas y los apegos, donde todo se vuelve plástico..

A veces...

A veces necesitamos ciertos rituales… cuando alguien cercano se muere, acudimos al velorio, sin quererlo demasiado y lloramos. Dedicamos un espacio para vernos los ojos vidriosos y recordar los momentos que ya se fueron. Para guardar lo poco, lo ínfimo que agradecemos. Pero es que vivimos tantas diferentes muertes en la vida, tantos fines inesperados, desilusiones profundas. Es muy grande lo que muere y nace en uno -que añoramos y duele-.
Son pequeñas muertes del espíritu que alimentan nuevas vidas dentro, pero inflaman la garganta, silencian, aceleran el ritmo de las venas, angustian, e impregnan el ánimo de una tristeza rara, melancólica.
Son esos momentos los que te hacen acercarte más libre a la vida, ahora revelada. Te colocan en algún límite de los afectos, te hacen buscar lo que todos queremos, lo que llena, un conversar con las almas, con lo más hondo de lo humano.
A veces provoca llorar largamente.

estímulos

Hay una atmósfera cómplice,

De la sensibilidad otra

Del silencio expectante

Que activa las hondas ondas.

Son pequeñas descargas eléctricas,

Indetenibles,

Y terriblemente auténticas.

Impulsos

Es un juego de uno tras otro.
Se activan, resuenan, los impulsos.
Su eco penetra cada espacio,
latente,
vacío
Cada surco de sensibilidad.

El paso de las teclas,
activa el viento,
que levanta cada pequeño intersticio
habitado por lo oculto.

Aquella melodía N°__ de Chopin,
que suena al fondo.

Y ya no puedo sino esperar.
Debajo de la superficie.

A que su paso se marche con el tiempo.
Que vuelva al mundo,
del que me he ido con el viento, la brisa,
un tono,
el piano,
una voz.

¿Cómo es que uno muta a la naturaleza endeble de la hoja más liviana?
Esa existencia queda alterada.
Entonces no se es sino lo otro, mutado,
arrasado por el otro.

Venas

Todo pasa lento, con un sabor a extrañeza.
Sangre que llega y circula por tus venas.
Venas que se cierran tras su tránsito,
que producen un sabor amargo a recuerdo;
a salsa;
a eso que dijimos.